ЗАПИСКИ ДЕРЕВЕНЩИНЫ №6: КОГДА ХОЧЕТСЯ ДЫШАТЬ
Село переодевается.
Как люди прыгают из пуховиков в модные демисезонные курточки, так и земля скидывает белые исполосованные дорогами покрова, заменяя их изумрудной шалью. Молодая, полная сил весна, не стесняясь гонит сварливую морщинистую зиму.
Нет, село сейчас больше походит на муравейник. Люди, как букашки, мельтешат, что аж рябит в глазах. Начинаются дворовые хлопоты, возня. Шустро мелькают прошлогодние, но по-новому любимые, велосипеды. Молодежь уже не прячет носы в шарфы, а весело гуляет во всегда грязных кроссовках и кедах. Словом, суета.
А может – это песня? На реке, где сошел лед, играючи переливаются задорные трели. Подыгрывает мягкий шум первых дождей. С ним в унисон шипит мокрый тяжелый снег, когда на него наступают. В ушах свистит ветерок. В гармонии со всем этим солируют прилетевшие птицы, что соскучились по высотам родного села. И самому хочется петь.
Еще, возможно, – это художница спросонья. Вот она скидывает белое одеяло, зная, что сейчас будет творить. Потягиваясь, она берет кисть, смачивает ее, кружит ей по зеленой акварели и пишет, пишет. Затем эта кисть плавно облизывает пока еще безжизненный холст. Сама художница толком не знает, что выйдет, она легкими движениями окидывает картину красками так, как чувствует. Месяц работы без перерывов, и выходит раскидистый лес, разноцветные полевые цветы и зеленая трава. Художница и людей не забыла. Все уже не такие бледные, а яркие, тоже цветущие. У некоторых она точками исписала по пол-лица. Да и сама она вся в этих точках.
Это время занимает особое место в моем сердце. Из года в год я чувствую одно и то же. Я стою на крыльце, окрыленный дышу глубоко, как могу. Ноги легко двигаются, а я как бы подлетаю на каждом шагу. Мне легко еще потому, что я весь одет почти по-летнему. Ветер застревает в волосах. Рыхлый закат оставил свои лучшие лучи на купол старой сельской церкви. Отсвечивает сильно, поэтому я щурюсь. Какая же она красивая сейчас.
Многое уже было сказано о нашей церкви. Сколько стихотворений, исторических сочинений описывали ее. Но я вижу ее совершенно иначе – об этом как-нибудь в другой раз.
Д.А. Федосеев
